Terraço

Não há lugar em que eu me sinta em casa

Não há salvação.

A sirene roda alto

e o lá fora é meu tórax cheio de inverno e de vazios

:

minha mãe morta em 86

o maço de contas que me fazem

um número

o avô fugindo na mata

e os porões como almas que choram no caminho

Amei tanto que parei no meio

(o oco é um futuro sem volta

é minha humanidade depositada no meu cão)

Nosotros in USA

seríamos felizes talvez

ignorando o pano de chão no varal há trinta anos

o pó da mala

nossos parentes atravessando a rua do muro

roubando batatas direto da plantação;

e seria só um protesto tímido

a infelicidade que habita o tempo do futuro.

Clarissa Macedo

Publicado em Quatetê